L'atelier,

Tournent le tour,
La terre d'argile
Mes mains sur toi
Ne sont que souffle,
De légèreté et
De caresses
Entre mes doigts,
Ta peau se glisse.

Tournent mes mains
Autour de toi
Les fines d'eau
Aux interstices
Quand je remonte
Mes dix doigts
Ton grain de peau
Devient si lisse .

Tournent les mots
Et la tendresse
Et les fours chauds
Dans l'atelier
Tourne l'argile
À cette ivresse
Dans un parfum
D'un jour d'été.

Je te sculptais
Sans te toucher
Telle une amphore
Tel un calice
Tournent mes mains
Delicatesse

Dans le four chaud,
Terre sacrée.

                  Nathalie Constant