Tournent le tour, la terre d'argile
Mes mains sur toi ne sont que souffle,
De légèreté et de promesses
Entre mes doigts, ta peau se glisse.
Tournent mes mains autour de toi
Les fines d'eau aux interstices
Quand je remonte mes dix doigts
Ton grain de peau devient si lisse .
Tournent les mots et la tendresse
Et les fours chauds dans l'atelier
Tourne l'argile à cette ivresse
Dans ton parfum un jour d'été.
Je t'ai sculpté sans te toucher
Comme une amphore tel un calice
Tourne l'idée à cette caresse
Dans le four chaud, Terre sacrée.
Nathalie Constant
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