Empreinte d'infortune,

Elle,
Fragile comme une plume, s'endort .
Son corps ondule,
Son souffle est coupé !
Un poids l'étouffe,
Écorchée,
Elle est brisée, mal en point .

Elle,
Dans ce pas de misère, se souvient .
Prise dans son armure,
La privant d'aventure,
S'est posé à ses pieds .

Elle,
Se prosterne,
Ne pourra plus voler .
Elle,
Vendue !
Sans regret .

Il ne l'a même pas vue .
Il lui marche dessus,
Tel un guerrier,
À la conquête de l'humanité .

Elle,
En peine,
Écrit .

Que seras-tu demain dans ce même refrain, compagnon d'infortune ?
Redescends de ta lune !
Ne vois-tu pas ? Tu marches sur ma plume .
Que feras-tu de moi, dans cet état là ?

        Nathalie Constant