L'atelier

 Tournent le tour, la terre d'argile 

 Mes mains posées, ne sont que souffle . 

 De légèreté ou de caresses 

 Entre mes doigts, ta peau se glisse. 

 Tournent mes mains autour de toi 

 Les fines d'eau aux interstices 

 Quand je remonte mes dix doigts 

 Ton grain de peau devient si lisse . 

 Tournent les mots et la tendresse 

 Et les fours chauds de l'atelier 

 Tourne l'argile à cette ivresse 

 Dans le parfum d'un jour d'été. 

 Je t'ai sculpté sans te toucher 

 Pour une amphore ou un calice 

 Tourne l'idée à mes promesses 

  Dans le four chaud, Terre sacrée. 

                  Nathalie Constant